TchatcheBlog

De là peut naître l’admiration béate devant l’éblouissante fragilité du statu quo, l’innocence de l’agneau baigné de lumière…

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Il était une fois,

Une jeune fille têtue, entêtée et terriblement organisée qui tenait tout particulièrement à être redoutablement parfaite. Mais un jour qu’elle déviait comme à son habitude quand elle ne déviait jamais,

Dieu vient et dit ; ...

Je sais écrire. Je sais plus commencer à écrire. Je sais plus ma lucidité, elle est arrêtée en chemin, perdue, préfère bourdonner,bzzzziter, se mettre en veille et fixer le plafond. Je ne sais plus faire les crises avec tout ce qu’elles pressent de  positif à la sortie. De a à z, un gros morceau, crever l’abcès, respirer après la cuite, se dire qu’on a pas chopé la gueule de bois, sourire, vider une bouteille d’eau façon pub ; se sentir se purifier. Avec bébé qui chante à l’intérieur. Non. Je ne chope pas la gueule de bois, juste la cuite. Plus ou moins dilué, il a tjrs quelque chose, quelqu’un, ou moi, pour remettre plus ou moins de vin dans l’eau. Je suis saoule. Un projet à défendre contre les parasites. Le saint graal et le vin de messe. La foi et les sceptiques. Ma schizophrénie. Je suis un cd griffé, je n’arrive pas à la fin de la chanson, après qu’elle ait crié tout son amour toute sa douleur tout son courage son ongle cassé son bas déchiré le calcaire dans ses wc. Et en plus, je reste coincé en plein ultrason. Ne fini jamais le cri qui laisse essoufflé, recommence abc avec la violence qui atteint toujours un autre point, toujours culminant. Sans s’accomplir. Et entre temps me reposer sur le qui-vive.

La folie peut résonner. Celle des autres, je veux dire. Et à l’intérieur d’un paté de maison. Etre une voix. Réelle. Sans histoire, sans psy, sans visage, sans autres.

Il est malade, vieux et rauque.

Comme la peinture qui agresse la toile. Il est le mouvement créatif violent en essence, sans le dépassement. Des mots écorchés, incompréhensibles, peut-être incohérents si j’avais pu distinguer, plus pour la méchanceté du cri que pour la signification du mot.

Ils lacèrent un décor idyllique, déchargent sur mon malsain, biberonnent le cordon ombilical de mes angoisses.

Il est malade.

Et je suis au bord

De la fenêtre.

J’entends la folie. La sienne. Moi, je vais bien.